Această afirmație atinse un nerv sensibil al Irinei. Nu putea crede că Fu Yunxi era cu adevărat mort. Deși boala lui Fu Yunxi se înrăutățise, cu doar câteva zile în urmă era încă bine, capabil să mănânce și să vorbească. Cum ar fi putut dispărea într-o clipită? A plâns și a urlat isteric, spărgând totul în conacul Prințului și biciuind servitorii. În cele din urmă, Cheng Lei, neputând suporta să mai privească, a dus-o în sala memorială. Acolo, Irina l-a văzut pe Fu Yunxi întins în sicriu, corpul său rece și lipsit de viață.
A întins mâna tremurând pentru a-i atinge corpul, dar nu a găsit nicio urmă de căldură. Trecuse cu adevărat în neființă; Fu Yunxi nu mai exista în această lume. Cum putea Irina accepta asta? Se străduise atâta timp, totul pentru a deveni soția lui și a poseda acest bărbat. Totuși, înainte ca acea zi să vină, el murise.
Neputând accepta această realitate, venise să o găsească pe Han Yan. Inima lui Fu Yunxi aparținuse mereu lui Han Yan, fără să se schimbe vreodată. Irina se agățase de o fărâmă de speranță, dorind să descopere aici că Fu Yunxi nu era mort. În adâncul sufletului, știa că posibilitatea era infimă, dar fără această mică speranță, Irina nu ar fi știut ce să facă.
— L-ai iubit atât de mult, totuși nu jelești deloc pentru moartea lui. Deci, trebuie să știi că nu e mort, nu-i așa?
Irina o privi fix pe Han Yan, această realizare umplând-o de o bucurie bruscă. Comportamentul lui Han Yan era într-adevăr ciudat – nu însemna asta că mai era speranță?
Han Yan o privi liniștit și spuse:
— De ce aș jeli? Prințesă, pari să fi uitat ceva – Prințul m-a repudiat public. De ce crezi că ar trebui să-l mai iubesc?
Irina înlemni. Într-adevăr, Fu Yunxi o umilise pe Han Yan la ceremonia ei de maturitate. Dacă ar fi fost ea, ar fi nutrit o ură intensă față de Fu Yunxi și ar fi jurat răzbunare. Dar… când venea vorba de Han Yan, refuza să creadă. Dacă până și Han Yan recunoștea moartea lui Fu Yunxi, atunci cu adevărat toată speranța era pierdută. Scoase brusc un râs rece:
— Cum poți fi atât de nepăsătoare? Te-a iubit atât de mult încât și-a dat viața pentru tine. Acum e mort, și n-ai vărsat nicio lacrimă. Zhuang Han Yan, ce crudă ești!
— Prințesa greșește, spuse Han Yan, privindu-o, cu o privire încă rece ca gheața.
— În această lume, relațiile dintre oameni sunt întotdeauna reciproce. Împletirea mea cu Prințul s-a încheiat în ziua în care am părăsit conacul Prințului Xuanqing. Astfel, Prințul este doar un străin pentru mine acum. Nenumărați străini mor în această lume în fiecare zi – dacă aș plânge și m-aș întrista pentru fiecare, n-ar fi absurd?
Zâmbi ușor.
— Sunt diferită de Prințesă. Poate că Prințesa este bună și inocentă.
Tonul ei purta o urmă de batjocură.
— Dar Han Yan a fost întotdeauna cu inima de piatră. Așa că, dacă Prințesa a venit să întrebe de ce Han Yan nu plânge, Han Yan trebuie să refuze să se angajeze.
Cu asta, se întoarse, apoi păru să-și amintească brusc ceva și îi spuse Irinei:
— Totuși, dacă Prințesa se îndoiește dacă moartea Prințului este reală, ai putea aștepta să vezi reacția Majestății Sale. Dacă Majestatea Sa emite un decret imperial, trebuie să fie adevărat – cuvintele Împăratului sunt absolute.
După ce spuse asta, intră în camera ei și închise ușa cu un „bang” ascuțit.
Irina rămase uluită o clipă, apoi își reveni brusc. Era pe cale să pășească înainte și să bată la ușă pentru a argumenta, când o slujnică timidă de lângă ea, aparent confidenta Irinei, o trase înapoi și șopti:
— Prințesă, ochii acelei Zhuang Han Yan erau roșii.
Ochi roșii? Irina făcu o pauză, amintindu-și de atitudinea calmă a lui Han Yan, care părea cumva diferită de cea obișnuită. Ochi roșii – plânsese? Zhuang Han Yan fusese întotdeauna mândră, menținând această fațadă în fața altora. Întotdeauna făcea imposibilă citirea gândurilor ei, ner arătând emoții pe față. Poate că aflase deja de moartea lui Fu Yunxi și era cu inima frântă, dar nu voia ca alții să observe, așa că se prefăcea indiferentă. Asta părea să se potrivească cu caracterul ei. Dar… la acest gând, Irina căzu cu adevărat în disperare. Comportamentul lui Han Yan confirma că Fu Yunxi era într-adevăr mort. Nu mai era nicio speranță – ce văzuseră ochii ei și auziseră urechile era vestea adevărată a morții lui. Crezuse prostește că Fu Yunxi nu era mort, dar acum nu se mai putea păcăli nici pe ea însăși.
Gândindu-se cum îl urmărise pe Fu Yunxi în Da Zong, dar înainte să poată experimenta tandrețea lui, el dispăruse brusc din această lume – nu va mai exista niciodată un alt Fu Yunxi. Fie că era tânărul vibrant de pe câmpul de luptă cu ani în urmă, fie că era tânărul rece și indiferent din ultima vreme, niciunul nu aparținea pajiștilor din Xi Rong. Se prăbuși pe pământ, de parcă toată puterea i-ar fi fost drenată, acoperindu-și brusc fața și plângând necontrolat.
La Conacul Prințului Wei.
Această zi la conacul Prințului Wei era excepțional de animată, majoritatea servitorilor purtând expresii de bucurie și sărbătoare. Asta pentru că Prințul Xuanqing al Da Zongului, Fu Yunxi, trecuse în neființă. Antagonismul dintre Prințul Wei și Prințul Xuanqing era bine cunoscut. Acum că Prințul Xuanqing murise de boală, era firește un mare motiv de sărbătoare pentru Prințul Wei. Cum valul ridică toate corăbiile, servitorii conacului Prințului Wei erau și ei plini de bucurie, deși ocazional câteva slujnice tinere în floarea vârstei arătau o ușoară tristețe pe fețe, lamentând trecerea unei figuri atât de excepționale precum Fu Yunxi.
În cartierul femeilor din conacul Prințului Wei, exista o curte din spate cu o cameră întunecată la capătul cel mai îndepărtat. Camera se sprijinea de partea dezordonată a zidului curții, înconjurată de mizerie și murdărie, înfățișarea ei provocând distress. Un servitor care purta un coș merse direct în curte, scoase lacătul de la ușă și o deschise cu un scârțâit. Imediat, un miros acru se răspândi. Servitorul, o slujnică slabă de vârstă mijlocie, își încruntă sprânceana la miros, păși înăuntru și puse greoi coșul pe masă, ridicând un nor de praf.
Camera era întunecată ca smoala. După o clipă, se auzi un foșnet, și în lumina slabă a soarelui care se strecura din afară, se putea vedea o siluetă ridicându-se treptat de pe patul murdar din depărtare, îndreptându-se spre masă. Slujnica făcu un pas înapoi, părând dezgustată de mirosul persoanei. Silueta merse direct la masă, întinse o mână slăbănoagă pentru a ridica capacul coșului, și un miros parfumat de mâncare se răspândi.
— Asta e…
o voce răgușită părea să poarte o urmă de încântare, și chiar ochii începură să strălucească.
— Prințul Xuanqing a murit de boală, iar Tânărul Stăpân a ordonat porții suplimentare pentru toată lumea din conac astăzi, explică slujnica nerăbdătoare.
— Norocul tău, grăbește-te și mănâncă.
Prințul Xuanqing? Persoana făcu o pauză ușoară, brusc tușind entuziasmată și apucând-o pe slujnică:
— Prințul Xuanqing e mort?
Slujnica tresări speriată, o mână lovind fața persoanei cu un „bang” în timp ce se elibera:
— Da. Și ce dacă?
O privi pe persoană oarecum temătoare, doar pentru a o vedea ridicând brusc capul și râzând:
— Zhuang Han Yan, Fu Yunxi, acum v-ați întâlnit și voi ziua, hahahahaha!
Râse maniacal, și în lumina slabă a soarelui, acea față era ofilită și slabă ca a unei bătrâne de patruzeci de ani, deși se puteau distinge vag urme ale unor trăsături odinioară fine.
