Cândva, crezuse că doar el o mai putea face fericită. Cândva, fusese convinsă că iubise până la capăt și că nu va mai iubi vreodată. Cândva, se văzuse făcută bucăți, de nereparat – vie doar în aparență, dar moartă de mult înlăuntru. Și totuși, descoperise că, odată cu trecerea anilor, timpul știa să spele trecutul, să macine încet amintirile, să scoată la suprafață părți ascunse. Dar acele frânturi păreau de neatins, ca dintr-o viață anterioară, străină și ireversibilă.
Așa că atunci când viața ei veștejită începuse dintr-odată să înflorească sub o lumină cunoscută – atât de strălucitoare, încât ea însăși n-o putea crede reală – nu putu să nu simtă teamă.
Soarele urca tot mai sus, iar picioarele i se amorțiseră de la statul ghemuit. Yi Xiao scutură alene acul de păr acoperit de noroi. Simțea nevoia să se miște, să-și dezmorțească trupul. Hotărî să mai rămână puțin afară. Oricât de somptuos ar fi fost pavilionul, înăuntru părea sufocant. Iar a sta degeaba între ziduri era o tortură.
– Fu Yi Xiao!
Vocea furioasă a lui Feng Suige tună precum un trăsnet, făcând-o pe Yi Xiao să tresară. Se întoarse brusc spre sunet, doar ca să întâlnească o privire aprinsă de mânie.
– Ce țipi așa? Vrei să mori mai repede?
Nici nu apucă să-și termine mustrarea, că Suige năvăli asupra ei ca un fulger și o smulse de la pământ.
Văzu doar cum totul se întunecă în fața ochilor, simți că i se înmoaie genunchii, iar încheietura o durea cumplit, dar Suige o târa fără oprire.
După ce fuseseră deja departe de grădină, Yi Xiao reuși cu greu să-și revină din amețeală. Înțelese abia atunci că o scosese din stratul cu flori.
Feng Suige îi strângea brațul cu atâta putere, încât părea că vrea să-i zdrobească oasele. Yi Xiao se încordă și izbucni:
– Feng Suige, dă-mi drumul! Ce-ai pățit iar?!
Feng Suige se opri brusc și o privi.
– Mai bine să-ți pregătești o explicație convingătoare înainte să intrăm, mormăi printre dinți. – Altfel…
Nu-și încheie fraza. O ignoră total, chiar și când ea îl izbi cu pumnii și picioarele.
Mai multe slujnice alergară spre ei, înclinându-se cu teamă.
– Înălțimea Ta… bine ați venit…
– Dispăreți! răcni Suige. – Toate, să vă pierdeți! Niciuna să nu se apropie!
Izbi ușa cu piciorul și o aruncă pe Yi Xiao înăuntru.
Yi Xiao se clătină, dar se sprijini de marginea patului. Se întoarse și îl privi încruntată pe Feng Suige, care tocmai închidea ușa. Rămase cu spatele întors pentru o clipă, apoi izbucni într-un râs slab.
– Ce zici, te-am speriat?
– Ești un nebun fără minte, răspunse Yi Xiao cu năduf. – Ai luat-o razna și vrei să-i târăști și pe ceilalți în nebunia ta!
– Yi Xiao…
Suige trase zăvorul, se așeză la masă și-și frecă fruntea, epuizat.
– Sunt atât de obosit… Cântă-mi un cântec, vrei?
Yi Xiao puse mâinile în șold și îl privi batjocoritor.
– Ai greșit locul. Asta e reședința unui prinț, nu o cârciumă. Dacă voiai să asculți muzică, ai încurcat adresa. Eu n-am niciun cântec pentru tine!
– Mă minți, spuse Suige încet. – Te-am auzit cântând. Atunci, pe stradă, ai cântat pentru mine.
– O dată e suficient, replică ea rece. – Ce rost are să ceri mai mult?
– Doar o dată, te rog, rosti Suige blând. – Dacă nu vrei după asta, n-o să mai insist.
– Nebunule…
Yi Xiao oftă și se așeză.
– Dar ai zis-o tu, doar o dată.
– Doar o dată.
Scoase acul de păr și lovi ușor ceșcuța de pe masă, scotând un sunet clar.
– Bea singur, cântă singur…
– Nu e bine, zâmbi Suige și clătină din cap. – Suntem doi și nici măcar nu bem. Cum să fie „singur”?
– Vrei sau nu s-asculți? întrebă ea iritată. – Cine cântă, eu sau tu?
– Tu, desigur. Cântă ceva ca data trecută.
Yi Xiao îl fulgeră cu privirea, apoi bătu din nou ceșcuța și începu:
– O despărțire, două locuri de dor,
Credeam că-s trei sau patru luni, dar iată cinci sau șase ani,
Qin cu șapte coarde, dar n-am inimă să-l ating,
Scrisoare-n opt versuri fără cui să i-o trimit…
– Lanț de nouă verigi, rupt la mijloc,
Foișor la zece li, dar ochii tot n-ajung,
O sută de gânduri, mii de fire, zeci de mii de blesteme asupra iubirii…
Ezită când îl văzu cu ochii întredeschiși, de parcă ar fi fost fermecat.
Dar continuă:
– Zece mii de cuvinte, o mie de fraze, nu pot cuprinde tot,
O sută de clipe stau rezemată de balustradă de zece ori,
De nouă ori din nou urc muntele să privesc gâștele singuratice,
Luna plină în a opta lună, dar oamenii nu sunt.
Festivalul Stafiilor, a șaptea lună – aprind tămâie și întreb cerul,
În a șasea lună e cald, dar inima-mi e rece,
A cincea lună – rodii ca focul, dar ploaia le strivește.
A patra lună – nespuse loquat-uri, oglinda-mi tulbură sufletul.
A treia lună – piersicile plutesc în grabă pe apă,
A doua lună – zmeul se rupe și zboară-n neștire.
Ah… iubitul meu, iubirea mea, în viața viitoare… să fii tu femeia, iar eu bărbatul…
Feng Suige izbucni în râs.
– Ce vers! „Să fii tu femeia, iar eu bărbatul”!
Yi Xiao aruncă acul de păr și se opri.
– Gata. Nu mai cânt.
Își turnă ceai și sorbi încet.
– Cine-ar fi crezut că Fu Yi Xiao, aprigă ca o torță, poate cânta așa blând?
Ea îi aruncă o privire piezișă și tăcu. Suige se lăsă pe spate, vocea lui redeveni rece.
– Nu te mai preface în fața mea. Îmi întorci stomacul.
Vorbele lui, pline de dispreț, i se înfipseră în inimă ca niște cuțite.
Îl privi năucă – iar zâmbetul de mai devreme părea acum doar o halucinație.
– Întorci stomacul?
– Da. Xue Ying din Ping Ling. Hong Yan Yi Xiao. Ce, o să spui că nu-ți amintești?
Yi Xiao tăcu o vreme. Apoi zâmbi slab.
– Așadar ai fost la Ping Ling. Ce ai aflat?
Spune-mi. Lovește-mă. Cu cât mai rău, cu atât mai bine. Risipește orice urmă de slăbiciune care abia a prins rădăcină.
– Trebuie să-ți spun eu? izbucni Suige, abia ținându-se pe picioare de durere. – Chiar nu știi ce ai făcut? Vrei să-ți reamintesc?
– Ei?
Zâmbetul i se stinse și mai mult.
Suige trânti cu pumnul în masă și se ridică. Se plimba prin cameră ca o fiară.
– Te prefaci? Ți-ai uitat… amanții?
Cana de ceai se sparse în mâna ei. Ceaiul se amestecă cu sângele proaspăt, pătrunzând în broderia de pe masă.
Suige se poticni. Văzu durerea din ochii ei, dar își forță inima să rămână rece.
– Acum te dai victimă?
Yi Xiao nu răspunse. Pentru el, tăcerea era o recunoaștere.
Nu văzu cum licărul de speranță din ochii ei se stingea treptat.
Voia să zâmbească disprețuitor – dar afară norii acoperiseră soarele.
Un fulger spintecă cerul. Zâmbetul îi îngheță pe buze. Își izbi pieptul cu mâna sângerândă.
Ceva se rupea.
O durere pe care n-o mai simțise de mult se revărsa brusc – adâncă, sfâșietoare.
Era un vis. Un vis din care se trezise numai pentru a afla că trupul îi era acoperit de răni – trupul și sufletul.
Rănile de pe piele se vindecau. Dar cele din inimă? Supurau mereu.
Ani de-a rândul, de fiecare dată când deschidea ochii în miezul nopții, vedea doar întuneric și tăcere.
N-avea lacrimi. Doar gândul că, atâta timp cât simțea durerea, înseamnă că era încă vie.
Dar acele răni nu se vindecaseră niciodată.
Iar a crede altceva… fusese doar o amăgire.
